Сжимаясь и распрямляясь, скручиваясь и раскручиваясь. Бесконечно, монотонно, всегда.
Эти улицы всплывают в моих воспоминаниях в самом неприглядном виде. Серые, грязные и неизменно сырые. Приходится напрячь воображение, чтобы разбавить монохромную картинку парой ярких клякс, случайно упавших на лица.
Какая гадость.
Город улавливает настроение своих жителей, копит в себе все оттенки состояний, сжимает в ладонях горсти перепревшей листвы, стекает талым снегом по водосточным трубам, отражается в лужах, как моя запоздалая печаль с запахом корицы и терпким вкусом сухого красного вина на губах.

Сбежав из прошлого, ОНИ замерли в двух шагах от будущего в надежде отдышаться. Застряли в настоящем, увязли по уши.
ИХ мир застыл на грани форменного безумия – размытые силуэты, шорохи по углам, шершавые сети снов, выпутываясь из которых всякий раз жертвуешь частичкой души.
Холодное утро с дрожью заползает под одеяло, и томный вечер приторной сладостью обжигает язык.
Они догоняют друг друга, следуют по пятам. Нескончаемой спиралью все глубже, все настойчивее, все более дерзко.

- О ком все это?
Раскрой свои чертовы глаза. Видишь серебряную сеть проводов, отразившихся в луже в голубоватом свечении луны?